КГБ: Киевская городская библиотека URL: http://lib.misto.kiev.ua/UKR/VPRAVA/PRIRODOKORISTUVANNYA/sbornik_stihotvoreniy_tristana_korbera.dhtml Сборник стихотворений Тристана Корбьера (1845-1875) Помимо начинающих или подходящих к концу влюбленных, желающих начать с конца, есть столько вещей, кончающихся вначале, что начало начинает кончаться с того, что становится концом, в конце которого влюбленные и другие кончат тем, что начнут, начав с начала, которое в конце концов станет концом наизнанку, а напнется это с того, что станет во всем равно вечности, у которой нет ни конца, ни начала, и кончится тем, что в конечном счете станет во всем равно вращению земли, так что в конце нельзя будет разобрать, где начинается конец, а где кончается начало, а значит, конец начала всегда равен началу конца, что означает конечное начало бесконечного, определенного неопределенностью. Эпитафия равна предисловию, и наоборот. Мудрость народов Он умер сгоряча или погублен ленью. А если он живет, то преданный забвенью. Как к женщине, к себе витал он вожделенье. Был обделен родным углом, Шел против ветра, напролом, Был острословом и шутом, Намешано немало в нем. И все вразброд, все кувырком: Богатство — с тощим кошельком, Прилив душевных сил — с отливом, Пыл — без огня, порыв — с надрывом, Душа — без скрипки, но одна Была в ней слабая струна. Кто носит эти имена? Тупица — рыцарь идеала, Рифмовка есть — но смысла мало, Пришел — никто его не ждал, Возник — не там, где пропадал. Поэт в душе — не стихоплет, Провидец — глазом не моргнет, Мыслитель — с мыслями вразброд, Шутник — но в шутках мало соли, Актер — не выучивший роли, Художник — выводивший трели, Певец — писавший акварели. Мудрец — семь пятниц на неделе, Глуп на словах — но не на деле, Любил он очень слово очень. В корявых строчках был он точен. Жемчужина — но в куче хлама, Мужчина — но порою… дама. Хорош — не годен ни к чему, Добро и зло — во зло ему. Новозаветный блудный сын - Он, беззаветный, жил один. Попав в опалу, как попало Плел все, что на душу запало. Он краскою писал — любою, Не понят всеми — и собою, Он пел — фальшивя без поблажки. Промахивался без промашки. Никем, ничем он не бывал, Вне позы не существовал. Позер — но в позе небывалой, Насмешник — но добрейший малый, Доверчив — но Фома неверный. Вкус в чем-то верный, в чем-то скверный. Был лжив — но только правдой жив. С собою сходства не нажив, Жил, равнодушье заслужив, Днем спал, с тоски глаза смежив. Гуляка праздничный — и праздный, Шатун, бродяга несуразный… Был холоден — не мог вскипеть, Рыдал — не мог слезинки выжать, Терпенья не имел — терпеть, И умер он, желая выжить, И жил, желая умереть. Лежит он бессердечным прахом: Успех — сполна, провал — с размахом. Перевод В. Орла ИЗВЕРИВШИЙСЯ Он не писал стихов — вот это был рифмач! Мертвяк, он свет любил и ненавидел нюни. Он был художником: оставил краски втуне. Был зорок, как слепец: кто видит — тот незряч. Мечтатель — так мечтал он истово, что в раже, Как бычьи пузыри, прокалывал миражи; Так нараспашку жил, что вечно замкнут был. Брюнетку обожал, но — как герой романа - Не видел, что она блондинка. Постоянно Он ни минуты на любовь не находил. Искатель — в мире сем, трудящемся и грубом, С высот своей души за бедным трудолюбом, Устав от жалости, он наблюдал до слез. Шахтер своих идей — он в волосах копался И прыщ откапывал в надежде, что попался Ответ на каверзный вопрос. Он говорил: Увы, бесплодна Муза! Дева - Дочь блуда, и любви, и праздности — с трудом В добропорядочное уместится чрево, Осемененное отборнейшим отцом! Мазилы-пачкуны! А вам всего дороже Ее облапать и сорвать с нее белье, - Тщета! Тщета!.. Но вот пришел рассвет. И что же? Вы на посмешище выводите ее! Как кошка тонущая, как в ловушке птица, Она царапалась и била вас крылом, А вы рвались пером гусиным поживиться И клок волос урвать на кисточку притом!.. Он говорил: Увы! О, Простота святая! Художник и поэт — живем, себя не зная!.. Крикун рисует, а слепец вовсю поет! Поет крикун, в свою палитру ударяя, Слепец рисует, из кларнета выдувая Художество… Вот вам искусство!.. О, пустая Гордыня, чистота!.. Все, все Тщета пожрет! Перевод М. Яснова ДНЕВНОЙ ПАРИЖ Гляди-ка,- ну и ну, что в небесах творится! Огромный медный таз, а в нем жратва дымится, Дежурные харчи бог-повар раздает: В них пряностью — любовь, приправой острой — пот. Толпой вокруг огня теснится всякий сброд, И пьяницы спешат рассесться и напиться, Тухлятина бурлит, притягивая лица Замерзших мозгляков, чей близится черед. Для всех ли этот пир, обильный, долгожданный, Весь этот ржавый жир, летящий с неба манной? Нет, мы всего одну бурду собачью ждем. Над кем-то тишь и свет, но дождь и мрак над нами, Наш черный котелок давно забыл про пламя. И злобой мы полны, и желчью мы живем. Ей-богу, благодать — я с ней весьма знаком! Перевод М. Яснова URL: http://lib.misto.kiev.ua/UKR/VPRAVA/PRIRODOKORISTUVANNYA/sbornik_stihotvoreniy_tristana_korbera.dhtml